Я стою и смотрю вниз на пылающий город. Мой город… Странно, но ни боли, ни отчаяния, ни страха, одна только отстранённая решимость. Синее пламя ласково, но неотвратимо поглощает дома, деревья, улицы, людей… Сизый воздух, от пепла, от дыма, от сумерек, маленькими вихрями кружится возле людских фигур, деревьев, каминных труб, поднимается к тонким изящным башенкам, увенчанным кружевными флюгерами. Город тает, подобно восковой статуе.

Я отворачиваюсь и быстрым шагом иду через заброшенное языческое капище к лесу. В руке зелёная с чёрным книга – единственное, что осталось от моего города. Кажется, начинается дождь. Первые тяжелые капли падают на землю, вздымая желтоватые облачка пыли. Город не хочет умирать. Это город призвал дождь. Что ж, пускай… Я с наслаждением подставляю упругим струям лицо. Вдыхаю по-настоящему свежий вечерний воздух.

А вот и капище… Кажется, я улыбаюсь. Прижимая к груди мокрую обложку книги, вступаю в неровный круг мшистых, чуть светящихся желтоватым светом камней. Ветер…, несущий в лицо терпкие запахи трав. Сумерки, медленно превращающиеся в ночь. Уханье сов и шелест дождя. «Неужели свобода?» - с надеждой думаю я, пересекая капище и выходя из круга… Нет, надежда глупое чувство.

Дождь закончился так же внезапно, как и начался. Город умер. Но даже мёртвый город не спешит отпускать своего Создателя. Мираж превратился в тюрьму – тихую, уютную, собственноручно созданную клетку…

Я вхожу в лес. Тёмный, сотканный из теней и призраков, наполненный пением птиц и цикад. Я бегу, превращаюсь в тень, растворяюсь в ночных сумерках… Бегу, не думая куда и зачем… Вперёд… от города… Бегу… уже не осталось ни мыслей, ни тревог, ни надежд… Только бег, только скорость, только ветер… Бегу… Я такая же тень, такой же мираж. Ни тела, ни чувств, ни эмоций… Растворяюсь – только так можно обмануть город…

Ночь кончилась. Лес тоже. Я сижу, прислонившись спиной к большому раскидистому дубу. Небо на восточной стороне небосклона начинает светлеть. Через несколько минут первые, золотисто-розовые лучи восходящего солнца расцвечивают перистые облака. Мир просыпается. Голоса птиц, трав, ручья, бегущего по пологому склону и исчезающего где-то в долине, сливаются в одну негромкую, но стройную песню.

Я засыпаю, сжимая в руках книгу.

Я вновь лечу, рассекая крыльями мягкий податливый воздух; бегу по ночному лесу, серой тенью, диким зверем; лежу, заворожено глядя на отражение созвездий в речной воде; шепчу древние полузабытые слова и бьюсь в бешеном танце; играю с лисятами возле синего грота; говорю с большой желтоглазой птицей… Обрывки видений лавиной врываются в сознание, сметая остатки тихого сизого пепла и обломки башенок и флюгеров, закручивают, подхватывают, уносят…

Губы сами расплываются в бесшабашной, весёлой улыбке. Я так давно не видела снов…