Иногда бывает, сядешь, хочешь что-нибудь написать, а, кажется, писать-то и не о чем. Приключений в жизни не происходит. Да и какие приключения у девушки-выпускницы в большом, но спокойном городе Екатеринбурге? Писать надо о тайнах, о приключениях, ещё о войне писать можно или о любви. Но война в городе давно кончилась, тихие вечерние улицы с мерным потоком машин и редкие прохожие не хранят в себе ни тайн, ни приключений, а любовь,… да какая любовь на кануне выпускных экзаменов? Давно стих на улицах стук деревянных мечей и разболтанных сандалетов, окрики мальчишек, что стайками носились по дворам и подворотням. Стихла приглушённая ругань из ночных кухонь, поминающая недобрым словом 8-мимегабайтную память и в очередной раз повисший DOS. Город давно поменял своё имя на столь привычное нам, ещё дореволюционное, “Екатеринбург”. Кажется, всё давно поменялось, дома выросли, деревья стали меньше и тоньше. Но бывают такие моменты, когда идёшь по городу, по железнодорожному мосту, возле старой больницы, опускаешь взгляд на рельсы и видишь,… себя?, нет, конечно же, это не ты…, просто волосы рыжие, рюкзак за спиной, как у тебя в детстве, белый воротник хлопковой рубашки. И мальчик рядом, брат младший, наверное. Кажется, что они оказались здесь со страниц какой-то книжки.… Той самой, наверное, что до сих пор у тебя под подушкой лежит. Провожаешь их взглядом, осторожно, чтоб не вспугнуть. Почти теряешь их из виду, не выдерживаешь, бросаешься следом. Продираешься сквозь кусты, останавливаешься на рельсах. Ты уже не вспугнёшь их. То ли утренняя дымка, то ли сумерки предзакатные не дадут, сохранят твой секрет. Под ногами поросшие травой рельсы, прямо между шпалами растут одуванчики и мать-и-мачеха. Вокруг тихо и пахнет поездами. Солнце тонкими полосками расчерчивает воздух. Идёшь вслед за ними. Девочка в руке держит ладошку брата, и ты тоже, кажется, вспоминаешь тепло его ладони. А ведь парнишка и, правда, на брата твоего похож: отросшие волосы, штаны по низу обшарпанные и изодранные соседским забором и гаражами. Дети садятся на шпалы. А помнишь, ты ведь тоже часто бегала в детстве по рельсам, босиком, по колючей траве и тёплым, мокрым от времени и недавнего ливня доскам. Хотя нет,… ты не бегала,… только мечтала… впрочем,… не важно это сейчас. “Смотри”, - шепчет брат. И ты вместе с ним смотришь на вспыхивающий одуванчиковый пух, искорками падающий в сырую траву. Красиво и мимолётно. Ты идёшь за ними дальше, бродишь меж гаражей и старых двухэтажных домов, жмуришься от мягкого солнца и запаха жимолости. Кажется вот так вот, вечно, можно бродить по этим улочкам. Вечно?.. Нет. Ты бросаешь взгляд на часы. 10. Тебя ждут дома. Что ж, пора прощаться. Улыбаешься и тихо сворачиваешь с улицы. Удивлённо смотришь на тихий дворик. Странно, ты часто здесь ходишь, но раньше никогда его не замечала… На крышах голуби, возле деревянной, чуть покосившейся скамейки играют дети. Неподалёку от них валяется мяч. Ты снова попала в детство… Не своё? Ну и пусть… Неважно.