Выбираю стихи к стиховечеру.... Внезапно поняла, что очень соскучилась по Виконту.

Поняла, кстати, на этом стихотворении (ассоциативная связь мне несколько не понятна, но, видимо, по настроению)

"я должен вернуться. я дал слово."
На западном берегу спокойней, чем на восточном: русалки не гонят волн, не строятся города. Отсюда, издалека, все кажется твердым, прочным, не сыплется - только тронь, не рушится в никуда. Отсюда ты помнишь всех, кто рядом шагал по снегу, по камню и по песку, кого ты однажды спас...

А те, кого ты убил - уходят в стальное небо, рассыпавшись наверху в сверкающий водопад.

Долина подземных рек исходит кипящим паром, вдали прокричал грифон, шиповник заплел тропу. Чуть севернее горит созвездие Ракша - ярость; октябрь, огонь, рубин, растерзанный Млечный Путь. Кто будет под ним рожден? Кто станет его защитой? Сплетение алых искр, отчаянный вечный бой. Строкой через ткань миров - заштопано и зашито, завязана нить судьбы узлом поперек и вбок.

Направо - холодный блеск, созвездие Турис - хитрость: февраль, бирюза, вода, ухмылка через плечо. Столичный торговый шум, шаги по узорным плитам, за маской прищур и взгляд - безумно и горячо. Нет, я не мечтаю - так; но, может, кому-то проще плести паутину слов и в руки не брать клинка. Вот небо просек насквозь случайный неяркий росчерк, мелькнул золотым хвостом и скрылся у темных скал.

Почти что над головой созвездие Фейне - правда: земля, аметист, июль, уверенность и покой. Дворцовая стража, щит - как вера в чужое "завтра", из бронзы и серебра крылатый растет закон. Не лгать, не бояться зла, другим не желать печали, монеты бросать в фонтан - чтоб было куда прийти... Прости. Я умею врать - хотя бы своим молчаньем. Строкой через ткань миров: крутись, колесо, крутись.

На западном берегу удобней встречать рассветы: не позже, чем океан, не раньше, чем вся страна. Куда уж смешней, партнер: похоже, что март, и ветер, и светлый шальной опал отныне достались нам. Но выси пусть дальше ждут: внизу еще дел по горло. Не съедены пирожки, не стоптаны все пути. Чью тайну среди пустынь скрывает забытый город? Чей голос звучит во тьме, потерян, устал и тих?

Наш ветер толкает в грудь, наш камень мерцает рыжим, наш сонный смешливый март пьет лунное молоко. А небу кричишь в ответ - "эй, старая кочерыжка!". И небо смеется вслед, и машет тебе рукой.

(с) wolfox