Интересно ли Вам, что находится по ту сторону Здравого Смысла? Чем живёт тот Мир Абсурда, столь несуразный и неприемлемый нами, и что за существа его населяют? Приглашали ли Вас когда-нибудь на пир воображения или на прогулку в Долину Исчезающих снов? Нет? Что ж, в таком случае, имею честь пригласить Вас в этот Мир. Но учтите, законы здравого смысла здесь не действуют, спасительное лоно жизненного опыта бесполезно, а сам Мир не только живёт собственной самостоятельной жизнью, но и постоянно изменяется! Он такой же игрок, как и Вы, он играет по своим правилам, создаваемым по ходу игры. Вы точно уверенны, что хотите оказаться в этой реальности, сотканной из Неординарности, Воображения и Абсурда? В таком случае, открывайте первую попавшуюся под руку дверь, и шагайте на встречу Миру и всем тем, кто его населяет!

А кто, собственно говоря, его населяет? Да кто угодно! Шармен, Смежная Королева, Чеширский Кот, Мама Айола, Эхо – кого тут только нет. Всех этих существ объединяет их неповторимость, странность, независимость и поведение, не подчиняющееся общечеловеческой логике. Они не похожи друг на друга, но очень органично вписываются в картину мира, в его атмосферу сиюминутной жизни и безграничного полёта фантазии, в этот театр абсурда, на сцене которого они живут.

Жизнь – это игра, игра воображений, слов, реальностей. А в игре нет ничего невозможного, нет непреложных истин и взаимоисключающих законов.

Ну, как, нравится вам в этом Мире? Вы уже не его гость, Вы его житель. Подумайте, куда Вам бы хотелось отправиться? Впрочем, не важно, в какую сторону идти, главное знать, где Вы хотите оказаться – Мир рано или поздно сам приведёт Вас туда, куда Вам нужно.

Время здесь ведёт себя так же странно, как и само Пространство. И если Пространство просто может водить вас за нос, подсовывая не те тропинки или забрасывая Вас в Азовское море прямо из чьей-нибудь ванны, то Время может течь для каждого по-своему и когда у Вас проходит два часа, у кого-то может пройти семь лет. Как Время течёт для самого Мира? Кто знает?..

Названия не всегда соответствуют предметам и не всегда отражают их суть. Например, что такое яблоня? Да-да, та самая яблоня, что растёт на Частной поляне. Это куст, на котором созревают плоды воображения (Вашего воображения). И не важно, что выглядит она как липа или как огромный пластилиновый мухомор. Внешность предметов также не является величиной постоянной. Например, вид Чащи всего изменяется в зависимости от вида Частной поляны, которая, в свою очередь, зависит от желаний Хозяйки.



Остальное см. в коментах.

http://antigw.net.ru/cat/pat.php?cat=5430

Только что зашла на один знакомый дневник. Перечитала некоторые записи, поняла, что хранить в памяти прошлогодние разговоры на кухне не имеет смысла. Кухонные разговоры, вообще вещь странная. Они привязывают к человеку. Человек о тебе больше не помнит, а эти связи ты не можешь и не хочешь разрывать. Выходя из кухни, понимаешь, что вокруг жизнь со всеми её радостями и войнами, бузумствами и скукой. Хочется обратно на кухню. Сначало было плохо, потом он говорил, потом говорила ты, а затем стало пусто, и хорошо.

Также бессмысленно хранить в голове чей-нибудь пьяный бред. А может быть и не бред вовсе... Долгий-долгий разгон про Свет и Тьму... Может быть не стоит верить пьяным, ведь они говорят правду..., а потом сами о ней забывают, трезвеют. Да мало ли что он говорил! Ведь это бред, всего лишь бред ... Нет!!!!!!!!! Это человек... человек, которому однажды приоткрылся. Человек, которого однажды не отпустил пьяным в ночь. С которым говорил всего два раза.

Я хочу его увидить. Я боюсь его увидить. Мне необходимо его увидить! Вот только я не знаю зачем... Хочу поговорить как раньше, на кухне. И пускай там будет вино... Я не пью... я хочу его увидить.

Опять образы... плевать. Он сказал правду. Я люблю правду. Может быть мне показалось, но он мне близок. А я ему..., а ему наплевать.

я не прошу обращать на меня внимание... я не умоляю о дружбе... нет... я помню, что тебе на меня наплевать... я не обижаюсь... я не плачу ночами в подушку... я не страдаю... я просто сижу перед монитором и понимаю, что мне тебя не хватает... я не знаю зачем... не знаю почему... мне всё равно кто ты... друг... враг... Да будь ты хоть палач!!! мне нехватает тебя...



А война это всё-таки глупо.

Опишите меня одним словом. Только одним. Напишите его мне, а потом запостите это у себя и посмотрите, сколько странных вещей люди скажут о вас.

"Король умер. Ордена распущены… Ордена уничтожены… Нам запретили колдовать… Нам запретили исследовать… Нам запретили жить!!!"

Только что всё, что было её жизнью, её сутью запретили. Если они будут сражаться – они все погибнут, если они сдадутся – умрёт она.

Девушка с заплаканными глазами и каменной полуулыбкой сидела в зале. Придворные замерли. Придворные ждали. Напряжённые лица, потерянные взгляды… Придворные боялись. Так печально и неестественно звучал вальс – музыка праздника, превратившегося в трагедию… Кружилась одинокая пара… Парила одинокая птица…

В зале появился серый в красном человек.

- Король умер, господа! Да здравствует король! Бал продолжается. Венский вальс.

Пары кружились по залу. Восковой воздух сжимал горло. Вежливые улыбки, пустые глаза… А на окне сидит девушка. Она с горькой усмешкой наблюдает за парами. Встаёт и медленно, почти не касаясь пола, проплывает между танцующими, дотрагивается до некоторых пар. Девушка улыбается, искренне и почти весело. Читает заклинание и закрывает глаза.

"Только что погиб мой мир. Только что исчезла моя душа… Но на рассвете возродится мой Орден. Скоро будет рассвет, скоро наступит утро… утро нового мира."

Я стою и смотрю вниз на пылающий город. Мой город… Странно, но ни боли, ни отчаяния, ни страха, одна только отстранённая решимость. Синее пламя ласково, но неотвратимо поглощает дома, деревья, улицы, людей… Сизый воздух, от пепла, от дыма, от сумерек, маленькими вихрями кружится возле людских фигур, деревьев, каминных труб, поднимается к тонким изящным башенкам, увенчанным кружевными флюгерами. Город тает, подобно восковой статуе.

Я отворачиваюсь и быстрым шагом иду через заброшенное языческое капище к лесу. В руке зелёная с чёрным книга – единственное, что осталось от моего города. Кажется, начинается дождь. Первые тяжелые капли падают на землю, вздымая желтоватые облачка пыли. Город не хочет умирать. Это город призвал дождь. Что ж, пускай… Я с наслаждением подставляю упругим струям лицо. Вдыхаю по-настоящему свежий вечерний воздух.

А вот и капище… Кажется, я улыбаюсь. Прижимая к груди мокрую обложку книги, вступаю в неровный круг мшистых, чуть светящихся желтоватым светом камней. Ветер…, несущий в лицо терпкие запахи трав. Сумерки, медленно превращающиеся в ночь. Уханье сов и шелест дождя. «Неужели свобода?» - с надеждой думаю я, пересекая капище и выходя из круга… Нет, надежда глупое чувство.

Дождь закончился так же внезапно, как и начался. Город умер. Но даже мёртвый город не спешит отпускать своего Создателя. Мираж превратился в тюрьму – тихую, уютную, собственноручно созданную клетку…

Я вхожу в лес. Тёмный, сотканный из теней и призраков, наполненный пением птиц и цикад. Я бегу, превращаюсь в тень, растворяюсь в ночных сумерках… Бегу, не думая куда и зачем… Вперёд… от города… Бегу… уже не осталось ни мыслей, ни тревог, ни надежд… Только бег, только скорость, только ветер… Бегу… Я такая же тень, такой же мираж. Ни тела, ни чувств, ни эмоций… Растворяюсь – только так можно обмануть город…

Ночь кончилась. Лес тоже. Я сижу, прислонившись спиной к большому раскидистому дубу. Небо на восточной стороне небосклона начинает светлеть. Через несколько минут первые, золотисто-розовые лучи восходящего солнца расцвечивают перистые облака. Мир просыпается. Голоса птиц, трав, ручья, бегущего по пологому склону и исчезающего где-то в долине, сливаются в одну негромкую, но стройную песню.

Я засыпаю, сжимая в руках книгу.

Я вновь лечу, рассекая крыльями мягкий податливый воздух; бегу по ночному лесу, серой тенью, диким зверем; лежу, заворожено глядя на отражение созвездий в речной воде; шепчу древние полузабытые слова и бьюсь в бешеном танце; играю с лисятами возле синего грота; говорю с большой желтоглазой птицей… Обрывки видений лавиной врываются в сознание, сметая остатки тихого сизого пепла и обломки башенок и флюгеров, закручивают, подхватывают, уносят…

Губы сами расплываются в бесшабашной, весёлой улыбке. Я так давно не видела снов…

Почему я не умею просто радоваться жизни? Головой я понимаю, что жизнь - это не один большой заглюк, и вообще, "надо радоваться, не надо напрягаться", но вот только как-то оно не получается... радоваться.

А жить в постоянном состоянии заглючности надоело, смертельно надоело.

В конце концов, пора научиться любить эту жизнь и обитающих в ней люде, а не наоборот!

Я отпускаю тебя, мой сероглазый король.

Я уйду ничего не прося, позабыв про печаль и боль.

По утру роса да туман, да прощальная песня птиц...

Я ушла, прощай, мой король, светлый образ с древних страниц.

Люди, с которыми ещё недавно мне было тепло и хорошо, вдруг стали чужими, это почти незаметно, неуловимо, но что-то изменилось, то ли в них, то ли во мне. Они отдалились, или это я в очередной раз замкнулась... Но несколько минут назад показалось, что они уходят, меняются, по крайней мере один из них... Возможно, просто показалось, возможно, я опять разлюбила (надеюсь на этот раз надолго!)...