Девушка сидела в углу комнаты и скучающим взглядом смотрела на всё то, что здесь творилась. Пиво, сигаретный дым, глупая попсовая музыка. Она привыкла верить людям. Зря. Она пришла сюда вместе с другом. Возможно бывшим, прошлым другом. Девушка с надеждой смотрела на входную дверь. Хотя, скорее всего, напрасно. Она очень давно его не видела. И очень, очень соскучилась. Человек, который видел в неё того самого маленького волчонка, человек, которому она могла довериться, с которым могла поговорить. Нет, такой человек был не один, но все остальные уже были здесь. Здесь, и в то же время где-то далеко, там, в этой людской толпе. Быстрый взгляд на деревянную входную дверь. Кто-то вошёл, снял куртку, девушка не видела гостя. Он вошёл в комнату. «Интересно, он меня заметит?» - подумала девушка. Молодой человек присел рядом с ней.

- Здравствуй. – Он поцеловал руку девушки.

- Здравствуй … Тебя так долго не было…

- А неужели кто-то по мне скучал?

- Да, - обижено сказала девушка, стараясь не сорваться на крик. – Давай уйдём отсюда.

- На кухню?

- Лучше на балкон.

- Пошли. Подожди, я сейчас вернусь.

Он ушёл на кухню и вернулся с двумя бокалами красного вина.

Всю ночь они провели на балконе. Она, наконец, нашла человека, с которым могла разговаривать, который её понимал и был рядом. Хотя бы иногда…

- Денис, не пропадай больше, мне правда тебя не хватает…





P.S: Это не конкретный момент моей жизни, это состояние моей души...

Про меня:Дневник Empty Skies

Про жизнь: Тишина...

Про любовь: моя смешная боль

Про дневник: My So Called Life

Про будущее: Быть или не быть, вот в чем вопрос...

Свобода.



Я помню то серое, пустынное октябрьское утро. Ты шла босиком по холодному шершавому асфальту, осторожно переступая через небольшие лужи, подёрнувшиеся тонкой корочкой льда. Я помню испуганные и растерянные глаза Артёма, когда он выбежал на балкон и увидел, как ты уходишь.

- Инга! – ты не обернулась.

- Инга, подожди! – крикнула Лена и бросилась за тобой. Она запнулась, упала,

хотела бежать дальше, но остановилась. Это было бессмысленно. Ты отказывалась, уходила от нас.

Ранние прохожие недоуменно, но равнодушно смотрели тебе вслед. Некоторые из них осуждающе пожимали плечами, но тоже отворачивались и спешили по своим делам. Ты не замечала ни прохожих, ни машин, ничего вокруг. Холодный, резкий, но такой родной и в то же время чужой и незнакомый ветер рвал расстегнутую рубашку, обжигал ноги и шею, трепал короткие пряди волос цвета вороного крыла.

- Инга… - еле слышно прошептал Артём. Напрасно, ты уже отреклась от любви.

Стаи ворон кружились над ещё не проснувшимся городом. Еле заметная, безумная лёгкая улыбка пробежала по твоему лицу. Запрокинув голову, распахнув руки, ты устремила в серое небо неподвижные, полные смертельной и неизбывной тоски синие глаза. Я помню, как ты что-то крикнула низким, но певучим гортанным голосом, твоя ещё по-детски тонкая фигурка содрогнулась и ты упала на колени. Всё затихло, замерло, даже ветер оставил в покое чёрные, гибкие силуэты деревьев. В этой неестественной, звенящей тишине было слышно только карканье ворон. Несколько больших чёрных птиц отделились от стаи и опустились прямо возле тебя. Я хотел подбежать к тебе, но резкий порыв ветра отбросил меня назад, словно говоря: «Не смей им мешать, она сделала свой выбор».

Тогда я закрыл глаза, слезящиеся от ветра…, а потом… потом, когда я открыл их тебя больше не было… и воронов не было. После Артём говорил, что ты превратилась в птицу, огромную чёрную птицу с пронзительно-синими человеческими глазами.





P.S:Очень хотела бы увидеть коменты на этот рассказ. И ещё, оставте слово или словосочетание на которое можно написать рассказ, сделат зарисовку и т.д.

1. Отмечаетесь комментом.

2. Рассказываю, с каким произведением кинематографического или музыкального жанра ассоциируется автор коммента.

3. Говорю нечто, что поймет только автор коммента, да я сам.

4. Моя первая мысль об авторе коммента.

5. На какую божью тварь похож автор коммента.

6. Персональный вопрос автору коммента.

7. Автор коммента отправляется в свой дневник писать аналогичную фигню

01. Имя реальное

02. Как вы любите чтобы вас называли

03. Возраст (+ дата рождения)

04. Место проживания (страна, город)

05. Увлечения (хобби)

06. Ваши любимые исполнители (певцы, певицы, группы)

07. Ваше (честное) мнение обо мне

08. Такое же (честное) мнение о моем дайри

09. Будете ли вы читать тот бред, что я тут пишу?

10. Кто ты мне - знакомый? друг? враг? так, мимо проходил?

11. Как мы познакомились?

12. Если я позову на помощь, придешь?

13. Если помощь понадобится, позовешь?

14. Ты назвал бы меня умным человеком?

15. Ты бы смог меня убить, если бы я очень попросила?

16. Если нужно будет, напьешься со мной?

17. В разведку пошел(ла) бы со мной?

18. При необходимости ложе со мной бы разделил(а)?

19. А приставать стану - убежишь или поддашься?

20. Во мне больше радости или грусти?

21. Я что-то значу в этом мире?

22. Запостишь это у себя?

23. UPD. Фото... Если есть.

Она стояла, прислонившись спиной к стене какого-то дома. Мокрый плащ прилипал к ногам, а по волосам медленно стекали капли дождя. Сверкнула молния. В её свете девушка различила такое знакомое и желанное лицо.

- Стоишь?

- Стою, - ответила она.

Он присел на ограду возле клумбы и посадил её на колени. Она уткнулась носом в его тёплую грудь. «Его запах… Я узнаю из тысячи», - подумала девушка.

Дождь барабанил по его кожаной куртке. Где-то вдалеке опять сверкнула молния. Как странно выглядела эта пара в её свете. Он: кожаная куртка, длинные волосы. Сильный, красивый… взрослый. Она: будто бы не из этого мира. Жемчужные волосы перехватывает плетёный обруч, тонкие плечи облепляет лёгкий, почти невесомый, словно паутинка, плащ. Рядом с ним стоит мотоцикл, рядом с ней лук. Он – хозяин города, она – дитя леса. Все говорят: «Вам не быть вместе», «Она ещё слишком мала для тебя. Она ещё девчонка, к тому же очень странная». Иногда вмешивался её внутренний голос: «Не связывайся с ним. Ты же видишь, он не для тебя. Вы не сможете быть вместе». Но им было всё равно, что о них говорят. В такие редкие моменты, когда самым надёжным плащом становится дождь, а самым гостеприимным домом ночь; когда кажется, что весь город вымер, и в нём остались только вы двое, именно в такие моменты они бывают вместе. И те немногие прохожие, что спешат домой с надоевшей затянувшейся работы, называют их «Дети дождя». И в самом деле, они очень любили дождь, ночь, грозу и… друг друга. Его губы коснулись её и застыли в нежном поцелуе.

Они встали и куда-то пошли. Если бы кто-нибудь спросил их:

- Вы куда?

Они бы ответили:

- В ночь.

В ночь, в этот тихий мир, где каждый живёт своей настоящей жизнью. Где не надо притворяться и играть. Они не любили солнечный свет. Их мало кто видел днём. Точнее их видели, но это были не они. Парень в кожаной куртке, которого боялась вся округа, вовсе не походил на того, кто сейчас был с ней рядом. А девочка, такая же, как миллионы её сверстниц, помешанная на косметике и нарядах, была вовсе не той, которую он сейчас обнимал. Она ненавидела лож и притворство, но днём им иначе было не выжить. Они походили на двух призраков среди огромного людского моря. Они были два одиночества, встретившиеся в мире под названием Дождь.

Дождь. Его холодные капли ласкали её лицо. Она ловила его губами, и тот час к ним приникали губы того, кого она так любила. Они впитали его силу и неистовство. Они были одиноки, как капли дождя, но не одни. Таких одиночек, как они было много, просто они не могли встретиться. Они умели жить, жить по-настоящему. Они умели по-настоящему ненавидеть, умели не предавать друзей, если они у них были. Умели любить, любить так, что казалась их любви, хватит на всех. Но нет… эту любовь они дарили лишь одному человеку и лишь на всю жизнь. Судьбы таких же, как они, детей дождя, были разные, но в чём-то похожие. Они писали песни и книги, но писали для себя, а не для других. Они умели жить так, как писали и как хотели. Они любили и умирали у любимых на руках. Они были не такие, как все, и глупые книжные выдумки, такие как дружба, любовь, честь, храбрость, были для них не просто красивыми словами. Это были законы их жизни. Дети дождя не признавали глупых правил и людских порядков. Они жили сами и только перед собой отвечали. Люди не любят тех, кто на них не похож, поэтому дети дождя появлялись по ночам, словно тени.

И вот сейчас две такие тени, чёрная и жемчужная, шли по мерцающей аллеи из дождинок. Он что-то прошептал ей на ухо, и она тихонько запела. Но вдруг остановилась.

- Сыграй что-нибудь, - попросила она.

Он взял гитару и начал играть. Резкий бой разрывал ночь. Он не умел и не хотел играть плавным перебором. Он признавал лишь резкую, прямую и тяжелую, словно огромный фламберг, музыку. Она вновь запела. Её голос высокий и чистый, словно летящая стрела с жемчужным оперением. Тяжёлый бой и звонкий голос сливались в одну красивую и странную ночную песню. Песню детей дождя.